Красавицы Бостона. Распутник

– Мне вызвать охрану? Полицию? Сэма Бреннана? – прокричал он из бара поверх музыки. Дэвон не сбавил шага.

– Нет, все нормально, я сама его убью. Но разузнай об этом придурке. – Я собралась указать на Лицо со Шрамом туда, где видела его на полу в последний раз, но обнаружила, что он исчез.

Я не вырывалась из рук Дэвона. Когда тебя несут после того, как ты шесть часов подряд проработала на ногах, – не худшее на свете наказание. Вместо этого я устроила ему словесную атаку.

– Ты чего разоделся, как модный официант?

– Это называется костюм. Подобающий вид одежды. Хотя, как я понял, мужчины, которые тебе нравятся, зачастую носят оранжевые комбинезоны.

– Кто тебе такое сказал? Перси? – завизжала я. – Я спала только с одним бывшим заключенным. И сидел он за финансовую аферу. Это почти то же самое, что трахаться с политиком.

– Я тебя ждал, – невозмутимо сказал Дэвон, а его тон стал холодным.

– Зачем? – фыркнула я, борясь с желанием ущипнуть его за задницу. – Я уже сказала тебе, что не пойду в оперу.