Красавицы Бостона. Распутник

– У меня для тебя сообщение.

– Если оно от Сатаны, то скажи ему, чтобы сам ко мне пришел, если осмелится, – выпалила я, с силой вырывая руку. Незнакомец опустил свою, и я собрала все свое самообладание, чтобы сдержаться и не вонзить нож для лимона в его ладонь.

– Советую слушать внимательно, Эммабелль, если не хочешь, чтобы с тобой случилось что-то плохое.

– Это с какой стати? – усмехнулась я.

– Если ты не…

Как только он заговорил, из тени клуба показалась высокая грациозная фигура и отбросила мужчину, будто он весил не больше соломинки. Мой покрытый шрамами обидчик упал на пол. В поле зрения показался Дэвон в дизайнерском смокинге. Волосы уложены назад, скулы – острые, как лезвия. Он намеренно наступил на незнакомца, хмуро глядя на свои ботинки, будто их нужно очистить от грязи.

– Я была кое-чем занята. – Я сверкнула зубами.

– С твоего позволения сочувствие выражать не стану.

– А ты способен на сочувствие?

– В целом? Да. К женщинам, которые заставляют меня ждать? Не особо. – Дэвон одним быстрым движением перегнулся через стойку, закинул меня на плечо, развернулся и пошел к выходу. Я подняла голову, заметила Росса, который застыл в оцепенении с бутылкой пива в одной руке и открывашкой в другой.