Плохиш. Ставка на любовь

– А ты зачем пришел? Позлорадствовать? – хмуро спрашиваю я. – Вперед, можешь хоть описаться от счастья, что из-за тебя у меня теперь две двойки стоят.

– Двойки? – вскидывает он бровь. – Поздравляю. А при чем тут я?

– Потому что мне их только что поставили! По математике! Не делай вид, что ты не знаешь!

– С чего бы? Я понятия не имел, что там тебе эта старая корова нарисовала, – равнодушно бросает Бессонов. – Все претензии к ней. И двойка, Блошка, это не конец света. Это не вылет из группы, не пенальти, не красная карточка – это просто тупая цифра на тупой бумажке, которая не значит ничего.

– Дл тебя не значит! А для меня – да!

– Как же скучно ты живешь, Блошка, – презрительно фыркает Бессонов.

Я хочу ему ответить, но тут вдруг звенит звонок.

Черт, это же на урок уже! Получается, на русский я опоздала!

Я быстро хватаю сумку и иду к дверям, но на моем пути все еще стоит Бессонов, загораживая проход своими широкими плечами. Сдвинуть его с места все равно что сдвинуть тяжелый шкаф – может, и реально, но не в моей весовой категории.