Файролл. Петля судеб. Том 3

Сколько бы на Архипелаге божеств не имелось, одним там точно стало меньше. Сэмади пустил корни в скудную раттермаркскую почву, и хрен его теперь отсюда выкорчуешь. Тем более что он живуч, точно как кошка. Не знаю, сколько нас уцелеет в день Последней Битвы, но уверен, что оставшиеся в живых бойцы, вытирающие мечи о траву, непременно приметят расхаживающую между недвижимых тел людей, эльфов, гномов и даже богов рослую фигуру, дымящую сигарой и похрустывающую орешками.

Не исключено, кстати, что она склонится и надо мной. Может, даже снимет пыльный черный цилиндр при этом в знак какого-никакого, а уважения.

– Да и у нас тут не всем до нее дело есть, – опасливо глянув на синее небо, продолжила глава «Гончих смерти». – Я слышала, ты тут в Великую Степь наведался? Значит, более-менее представляешь уже, чем там народ дышит. Тамошним обитателям до богов как до лампочки, у них своя правда жизни. Кстати, каким путем добирался? На грифонах?

Вот и лишнее подтверждение того, что даже в моем безумном клане, как в той деревне, никуда не спрячешься от внимательных глаз. Кто-то барабанит. И главное – народу-то у нас хрен да маленько, но все же слухача она тут завела. Интересно, сколько человек, кроме меня, в «Линдс-Лохенах» существуют сами по себе? Не в смысле – собрать лишних да выгнать, а просто интересно. Для личной статистики.