Ведьмин рассвет

– Проклятой? – подсказала я.

А что? Все только о том и твердят.

– Именно.

– Так что с ней не так-то?! – я не выдержала.

– Все так, девочка. Только… кровь твоей матери несла в себе силу иного бога.

– Да, она была дочерью священника…

Мёдб фыркнула совершенно по-кошачьи.

– У вас много жрецов, но далеко не все они отмечены тем, кому служат, – сказала она. – Да и твоя мать, она не приносила клятв, не преклоняла голову пред знаком Его, доброю волей принимая служение.

– Её крестили.

– Над новорожденными произносят много слов, но далеко не все они имеют силу, особенно, когда дитя вырастает и выходит из-под власти родичей. Это сложно. Но поверь, кровь твоей матери она… это как в нашей крови течет сок Прадрева. Ты стояла под сенью дуба, что несет в себе память об этом Прадереве. И наша кровь тоже. Она дает нам силу. Она делает нас тем, кем мы являемся. Так и в ней было то… – Мёдб задумалась. – Наверное, это похоже на то, что вы называете святостью.

Моя мама святая?

Нет, не то.

Я, кажется, понимаю, что она хочет сказать. Но и у меня нет правильных слов, чтобы описать. Не святость. Скорее сила, которая таится в тиши старых намоленных храмов, в глазах праведниках или невзыскательной скромности вещей, родом оттуда, из прошлого, когда боги были близки людям.