Роркх. Потрошитель

Самая, мать его, мотивирующая речь в моей жизни. Ну точно, два наглухо поехавших психа. Походу, из этих, которые относятся к игре как к чему-то сверхъестественному. Да лучше б меня Лютошип сожрал. С этих станется учудить какую-то дичь. Даже по меркам Роркха дикую. И прощай безболезненный фантомный перенос.

– Да хрен ему лысый. Он меня дехантом обозвал. Как в говно макнул.

– Умри или умри? – я ничего не понял и ляпнул первую пришедшую на ум глупость, в их же стиле. Пусть тоже нифига не поймут. – Шикарный выбор. Да у вас обоих Роркх головного мозга.

– Как-то так, пацан, – Пика засмеялся, к нему почти сразу присоединился и Фин.

– И что теперь? Оставите меня так подыхать? Я из-за вас истекаю кровью, между прочим.

– Не истекаешь, – возразил Фин. – Подлатали уже, пока ты импов считал. Надо было так оставить, еще и припарку на тебя потратили.

Я скосил взгляд на ногу и наконец понял. Раны вокруг штырей обложены какими-то тряпками, а из-под них торчали желтоватые листья. Было по-прежнему больно, но кровь и вправду не текла. Оглядев ногу, скривился от боли – не надо было так дергаться. Но снизу тоже лежали какие-то листья. Волшебные что ли?