Шофёр. Назад в СССР

Вернувшись, я немедленно застал его в кабине, занюхивающим собственный рукав.

– Боевой, – запрыгнул я на подножку, – ты че тут делаешь?

– А че я делаю?! – Обратил он на меня перепуганные глаза, а сам спрятал что-то за полой пиджака.

– Чекушку, что ли, прячешь? Ммм?

– Да ничего я не прячу! – Обиделся он, – с чего ты взял?!

– Так, – я строго поджал губы, – не надо. Знаю я тебя. Я сейчас отойду, а ты пьянствовать будешь. Напьешься – уснешь! И машину пропустишь!

Строго посмотрев на Боевого, я протянул ему ладонь.

Он непонимающе посмотрел на руку, потом с какой-то опаской на меня. Проговорил:

– Чего?

– Чекушку давай.

– Да нет у меня водки!

– Ой, плетешь… – Сузил я глаза, – Буду тут стоять, пока не отдашь. Ясно? Не хватало еще машину из-за тебя прозевать.

Боевой глубоко вздохнул, засопел, а потом достал из кармана маленькую бутылочку. Протянул мне.

– Доедем до гаража, – спрыгнул я, – верну.

– Ай… – Боевой обиженно махнул рукой и выбрался из машины. Закурил, – иди уж. Не хочу долго тут один сидеть.