Шофёр. Назад в СССР

Трасса Армавир – Отрадная, была немного уже, чем буквально… буквально мгновение назад, когда я ехал к Красной на маршрутке. Узкая, и никакой разметки. Эта дорога – единственная жила в эти времена, соединяющая город Армавир с Красным сельским поселением.

– Я умер, что ли? Или все это, вся моя жизнь оказалась дурным сном под этим тополем?

Я глянул на могучее дерево, что тянулось к небу. В его зеленой листве шумел ветер.

– Ты что распрыгался, как кот молодой? Чай не март! – подошел Боевой.

– И не январь, – весело сказал я. – Что стоим-то? И куда едем?

– Ты что, молодой, – удивился он, – память растерял? А точно не пил, пока я не вижу? Да вроде, – он сделал вид, что всматривается мне в глаза, – вроде трезвый. Альку, вон, прошел, с ее стаканным медосмотром, – рассмеялся Боевой.

– Да нет. Нормально все, – я отмахнулся, – что-то припекло и головой, видать, ударился.

– Головой, значить, – скривил он губы, – ну ладно. А сейчас как? Болит голова?

– Не болит, Боевой, – улыбнулся я, – не переживай ты.