Женаты поневоле

– Вар-ря! – почти одновременно говорят они.

– Ну да. Он, правда, выглядит как настоящая женщина, с грудью и волосами, сами понимаете…

– Извините, мы на минутку! – рычит Мирон и буквально волоком утаскивает меня из гостиной. Я же мысленно праздную победу. Хоть это и мелкая пакость, но пусть побесится. Ему полезно.

Мы оказываемся в какой-то кладовке.

– Ах ты коза, – цедит супруг. – Совсем страх потеряла? Или напрашиваешься, чтобы я выпорол тебя пораньше да посильнее?

– Обломаешься! – огрызаюсь, скидывая его наглые ручищи с моей задницы.

– Я предупреждал тебя, чтобы не провоцировала? – судя по голосу и по взгляду, Мирон очень и очень зол. Вот и отлично. Значит, я своего добилась.

– А что, боишься, что я правду ей сказала? Да брось. Папаша столько ей заплатил, что твой грязный секретик умрет вместе с ней, – глумлюсь на этим придурком.

Момент, когда он хватает меня за шею и прижимает телом к стене, пропускаю, только успеваю сделать вдох.

– Какая же ты, Вар-р-ря… – он расталкивает мои ноги бедром, я пытаюсь царапаться. Но куда там! – Раз так напрашиваешься, так и быть – начну учить послушанию прямо сейчас. Но раз уж ты жена, спрошу для протокола – куда тебя первый раз выдрать?