Женаты поневоле

Когда отец появляется на пороге моей комнаты, сразу понимаю: дело – дрянь.

– Собирайся, доча. Скоро к тебе гости приедут.

– Кто на этот раз? – опасливо спрашиваю я.

– Как кто? Муж твой, конечно. Ну, и распорядитель свадеб. Самый модный, между прочим.

– А это зачем?

Папаша недовольно фыркает.

– Совсем взаперти поглупела? Я же сказал – свадьбе быть. То, что вы свои закорючки поставили на листе бумаги, ничего не значит. Будет прием. Довольно скромный, но с нужными людьми.

– Все для бизнеса, да, папа? – ядовито вскидываюсь. – И плевать на то, что хочет дочь, и на ее счастье?

– Ты, кажется, свое счастье выбрала сама, – цедит он. – Могла бы не выпендриваться и остаться с Павловым. Я и так из-за твоего фокуса впрягаюсь который день.

– Так не надо! Просто дай нам развестись!

– Только заикнись об этом еще раз…

Бессильно стискиваю зубы. Так было всегда. Чуть что – угрозы и упреки, что я живу на всем готовом.

– В общем, час тебе на сборы. Что там вам, девочкам, надо  – чтоб было все как полагается. Нечего позорить меня. Я не Адамиди, Варя.