Цветочек для босса-тирана

– Я тебя услышал, – чеканит так, что поджилки трясутся. Но мама! Этот вкусный аромат, дурманящий голову, пробирается всё дальше и глубже в нос. – Кем бы ты ни была, хочу поцелуй. За свободу.

Закусываю губу и впиваюсь ноготками в его плоть.

– Вы же взрослый мужчина… – пытаюсь его вразумить. Нет, не буду его целовать!

– Тогда танцуй, – он щурится, настаивает и наклоняется ближе. – Но уже без поблажек.

Сглатываю, потому что понимаю всё без намёков.

Перемещаю ладони на щёки. Привстаю на носочки и вытягиваюсь, касаясь своей грудью его торса. Неловко. Щёки предательски горят, а всё тело простреливает неуверенность. Прикрываю глаза.

Мне не хочется этого делать, но и танцевать тоже!

Касаюсь своими губами чужих жёстких губ и тут же отстраняюсь. Но в ответ лишь слышу глухой смех. И чувствую ладонь на своём затылке, пальцы которой вплетаются в светлые волосы.

Незнакомец давит на затылок и тянет к себе, врезаясь жёстким поцелуем в губы. Напористо сминает их, одной свободной рукой обвивая талию. Поглаживает пальцами, пока кожа горит под тканью лёгкого платья.