Цветочек для босса-тирана

– Да где же эта дверь? – паникую, судорожно осматриваясь по сторонам.

Моё возвращение в Россию на свадьбу сестры начинается с веселья. Теряюсь в неизвестном клубе, не зная, в какой комнате сидят мои друзья. И все двери как назло одинаковые, а цифру не помню!

Сходила проводить подругу, блин…

Теперь не знаю, куда идти.

Какой же там номер? Шесть или девять?

Мечусь, не зная, какую выбрать.

И чтобы не стоять в коридоре как истукан, подхожу к двери с номером «6», дёргаю за ручку, надеясь, что не ошибаюсь комнатой.

Захожу внутрь, чтобы пройти дальше. Помещение с шестами нам были не интересны, поэтому мы расположились чуть дальше, где стояли удобные диванчики с накрытыми столами и баром.

Делаю несколько шагов и слышу громкий хлопок двери. Испуганно дёргаюсь и в секунду оборачиваюсь назад, обомлев.

Неужели ошиблась?

Сглатываю, понимая, что да.

В дверях стоит мужчина. Статный, высокий, с бугристыми мышцами, облепленными белой рубашкой. Коротко подстриженные волосы. Грубые черты лица. Ни намёка на улыбку. Только сталь и искра в тёмных глазах, от которых хочется быстрее выбежать на свободу.