Измена. (Не) могу простить

Я не понимаю, о чем он говорит? О деньгах? О чем? У нас же дочь. Неужели это ничего не значит? Как можно… в нашей квартире, в нашей кровати… Здесь же живет наша дочь.

– Не говори так, – пытаюсь вырваться, дергаю руки, отклоняюсь назад. – Не говори так! Моя идеальная жизнь заключалась в тебе и в Марусе. В тебе… Боже мой… Боже мой…

– И я у тебя есть, – еще сильнее сдавливает меня в своих руках. – Так что не веди себя как последняя истеричка. Ты же желаешь добра нашей дочке, да, Мара? Ты же не хочешь, чтобы она переживала наш развод, чтобы я стал ее воскресным папой? – пальцем вытирает слезы с моих щек. – Ты же умница у меня. Ей не надо видеть и твоих истерик тоже. Ничего страшного ведь не произошло.

– Не трожь, не трожь, – толкаю его в грудь ладонями. – Не хочу видеть тебя, не могу. Не могу говорить. Потом, все потом. Не могу…

– Сейчас! – рычит он мне в лицо. – Я никому не позволю говорить с собой в таком ключе и таким тоном, и тем более тебе. Хочешь послушать, что будет в случае нашего развода?