Измена. (Не) могу простить

В ужасе замираю у двери в нашу супружескую спальню, прислушиваюсь. Женские стоны. Боже, сквозь торжественность классической музыки прорываются пошлые стоны какой-то шлюшки.

Холодными пальцами поворачиваю ручку двери, толкаю ее от себя и забываю, как дышать.

Этого не может быть! Не может быть!

– Давай! Давай! – почти рычит он сквозь стиснутые зубы, сильно сжимая сиськи скачущей на нем девицы. – Давай, крошка, еще.

– Олежа, – выдыхаю я, захлебываясь слезами. – Как?..

– Марина? – его глаза округляются, и к еще большему моему ужасу, он приподнимается, удержав инстинктивно на себе девушку, которая пыталась соскочить с него, и, застонав, кончает! Я же знаю его лицо в этот момент! Как он закрывает глаза, прикусывает губу… Господи! Прямо при мне.

Меня тошнит, от стресса и музыки виски загораются огнем. Я выбегаю из комнаты. Не могу! Не могу больше на это смотреть! Семь лет счастливого брака. Семь лет я его обслуживала, молилась на него, лекции готовила…

На кухне я дрожащей рукой наливаю себе стакан воды, пью, захлебываясь и клацая зубами о стекло. Сейчас заберу Марусю и уйду. Куда уйду? Да неважно. Не могу быть здесь после его предательства.