Стёжки-дорожки

– Не подскажешь, отец, как добраться? – чужак назвал адрес.

– Ох, нашёл отца, ты мне в ровесники годишься, – старик ловко соскочил с седла и подтянул велосипед к незнакомцу. – Не видал тебя в наших краях, вот, как и раньше, все залётные на «свистуху» ломились. Так и сейчас. Тебе туда, на Заречную. Он указал на мост. – За Жабню.

– Вот название – то, спасибо! ⠀

Горбатый серый мост навис и вглядывался в мутные быстрины устья Волги. – Уж не знаю откуда повелось имя, а в шестнадцатом веке Поляков мы тута, на Жабне, побили, потрепали хорошенько.

– Ну, спасибо, бывайте здоровы!

– И тебе не хворать! ⠀

Анатолий, не торопясь, добрался до нужного дома. Оглядывая с любопытством новострой, торчащий прыщиками среди покосившихся домишек преклонных лет. Бежевый, свежевыкрашенный дом, он увидел издалека в предрассветной лимонной дымке, гарцующей на деревьях и кустах. Он встал за забором и не решался. Шевельнуться. Войти. А может, бежать прочь. Нужен ли ей батя? И зачем припёрся, спустя столько лет? Посмотрел на часы. Рановато припёрся. Незваные гости хуже татарина. Шесть утра, рановато. Только он подумал, что надо бы ещё побродить, дверь на веранде открылась и вышел мужчина. Лет сорока. В майке, выцветшей растянутой, и тренировочных, закатанных до колен. Босиком по траве добежал к колодцу. Опустил журавль, набрал в ведро воды и опрокинул на голову. С возгласами бодрыми, чуть прихрамывая, побежал вокруг дома трусцой. Размахивая руками во все стороны. После пробежки запрыгнул на турник между двумя березами, несколько раз подтянулся. И довольный собой, направился к дому.