Без имен

Мужчина на удивление бодро шел к дороге. Я едва успел догнать его у шоссе.

– Садитесь, подброшу вас в город, – предложил я, открывая пассажирскую дверь старой отцовской Нивы Шевроле.

– А, нет. Спасибо, – рассеянно махнул рукой путник. – Я дойду. Тут два шага.

– Ветер нещадный, и моросит уже. Так себе прогулка намечается. Я бы не приставал, но сам продрог до костей. Садитесь.

– А, черт, да. Почему нет? Спасибо.

Он сел на сидение рядом со мной и пристегнулся, зябко передернул плечами.

– Дима, – запросто представился мой попутчик, хотя он годился мне в отцы, и было бы уместно назвать полное имя.

Но я не стал приставать с этим, принимая простецкую манеру.

– Саша.

Мы быстро пожали руки.

– Спасибо, Саш. Выручил. Что-то я совсем забыл, как сюда не любят ездить такси.

– Ага, – кивнул я. – А автобус один уходит в полдень и не возвращается.

– Точно. Ты местный?

– Почти. Из пригорода.

– А, не знаю оттуда никого. А здесь кто?

Он кивнул головой назад, имея в виду вечный покой.

– Брат.

– Недавно?

Я повернулся к нему, удивляясь догадливости.