Почти любовь

Вот теперь «обстановка по кайфу» обеспечена.

Сняв ненавистный пиджак и галстук, до локтей закатываю рукава рубашки, расстёгиваю пару пуговиц на горле, с наслаждением плюхаюсь на диван.

Черт, я же Лесе переодеться не дал. Подорвавшись, иду в спальню, беру там первую попавшую под руку чистую футболку и стучу в дверь ванной комнаты. Олеся не спешит открывать. Слышу, как она выключает воду, что-то недовольно бубнит под нос, и секунду спустя в приоткрывшемся зазоре я вижу ее хмурое лицо.

– Блузку только на помойку. Спасибо, Кравцов, – набрасывается на меня с упреками.

– Не паникуй, Веснушка. Новую куплю, – примирительно отвечаю я, протягивая Лесе футболку. Она быстро выдергивает ее из моих рук и продолжает ворчать:

– Такую не купишь. Это винтаж.

– Ну прости, – развожу руками.

– Подарок, между прочим.

– Француз подарил? – иронизирую я. – Неужели из самого Парижу приволок?

– Да пошел ты, Саш, – огрызается Леся и захлопывает перед моим носом дверь.

Опять двадцать пять. Не девчонка, а ходячая пороховая бочка. Никогда не угадаешь, где рванет. Что я такого сказал или сделал? Подумаешь, толкнул случайно. Извинился же. А блузка все равно уродливая была. Винтаж, блин. Какой на хрен винтаж? Старье обыкновенное.