Красный Вервольф 5

Ага, вот и участок. Ну и само собой у крылечка топчется белесое чухонское рыло. Нервно как-то топчется, то и дело оглядываясь на дверь. Я навострил уши. Сквозь тишину весенних сумерек пробивались голоса, распевающие разухабистую песню. Понятно. Дружки бухают, закусывая конфискованный на толкучке самогон конфискованным же салом, а часовому завидно. Вот и нервничает, бедолага. Надо ему помочь, в смысле – чтобы перестал нервничать. И я, изобразив поддатого гуляку, шатаясь направился к полицаю.

– Кута прешь! – с обычным чухонско-эстонским акцентом окликнул меня он.

– Слышь, друг! – отозвался я, остановившись в нескольких шагах от него и шаря по карманам. – Закурить не найдется?

– Пшел прочь, русская свинья! – закономерно отреагировал полицай.

– Чего ты лаешься?.. – благодушно спросил я. – Свой я! У меня мама из Таллина…

– Сейчас посмотрим, какой ты свой, – пробурчал часовой и перехватив винтарь поудобнее, потребовал: – Претъяви аусвайс!

– Пжалста, – фыркнул я и полез во внутренний карман, одновременно незаметно сокращая дистанцию.