Враги отца. Их невинная

Лезу в рюкзак, достаю свою старую футболку, в которой работаю в приюте. Укутываю малыша.

– Что же мне с тобой делать-то? – хмыкаю, когда котенок перестает пищать.

Причмокивает, тыкается мне под мышку. Ну, приехали! С моим графиком жизни котика точно заводить нельзя.

Но бросить кроху я тоже не могу.

Ладно, ночку переночует, покормлю его и помою. Потом позвоню Даше, пусть осмотрит кошачьего ребенка.

Вся в размышлениях, прохожу в подъезд и поднимаюсь на свой этаж.

Достаю ключи.

– Мяф, – кряхтит малыш.

– Счастливчик ты, – глажу его, – будешь у меня Хэппи!

Взгляд падает на дверь.

Замок выломан.

МАМОЧКИ!

Но, как говорится, слабоумие и отвага – наше все. И вместо того, чтобы просто вызвать полицию, я толкаю дверь…

А там полный разгром!

Застываю в прихожей. Неужели отец опять напился?! Порой такое случалось. Снова начинаю злиться.

– Пап! Папа! Ты зачем все уронил?!

Стаскиваю кеды и бегу на кухню.

А там, прямо за столом нагло развалились два мужика. Синие джинсы, черные футболки, татуировки и гора мышц.