Горничная для олигархов

– Нет, мы…

Стараюсь прикинуться ветошью. Но взгляд мужика падает на меня. Вижу, как он рассматривает меня, словно диковинку какую-то. Взгляд мужчины скользит по моей блузке, опускается на дешевые джинсы.

Затем останавливается на потрепанной старой сумочке.

– Она сказала, что ей назначено! – фыркает «милашка».

– Если сказала, значит назначено, – неожиданно встает на мою сторону этот мужик, – пропустите ее к Арату.

– Хорошо, Демид Романович.

– Ты знаешь, куда идти? – бросает мне.

Пучу на него глаза, отрицательно верчу головой.

– Пошли, – небрежно суёт руки в карманы и направляется к турникетам.

Я шлепаю следом. С этим мужчиной все здороваются. Уважают. Интересно, кто он? От него приятно пахнет. Лёгкий, но при этом мужественный аромат парфюма.

– Тебе на пятидесятый этаж… – он внимательно смотрит на меня.

Сурово так. Изучающе. От его пронзительного взгляда по телу бегут мурашки. Закусываю губу, отвожу взгляд.

– Полина, – тихо отвечаю.

– Я Демид, – улыбается, – поняла, куда ехать?

Он нажимает на полупрозрачную кнопочку. Двери лифта едва слышно разъезжаются.