Развод в 45. Мы больше не семья

Короткий стук в дверь, и в кабинет заходит моя секретарша. Окинув меня изучающим взглядом, выдыхает. Она работает со мной много лет, поэтому всегда по выражению моего лица понимает, если что-то не так. В детали я не вдавалась, но коротко бросила ей, что развожусь. Вот и смотрит на меня с сочувствием.

– Адвокат пришел, – сообщает тихо. – Впустить?

– Олег Викторович? Он же болел…

– Нет, Сергей Олегович.

Понятно. Тот самый сын, о котором говорил мой юрист.

– Конечно. Пусть заходит.

Сейчас передо мной стоит мужчина примерно сорока пяти лет, в черном костюме, высокий, спортивного телосложения. Вид крайне деловой. Я бы даже сказала, он на что-то зол.

– Здравствуйте, Сергей Олегович. Рада вас видеть. Присаживайтесь.

– Спасибо, – сухо отвечает он и опускается в кресло напротив.

– Ощущение, будто вы приехали сюда нехотя, – не в силах контролировать эмоции, говорю я.

Если ему не по душе мое дело, лучше разобраться с этим прямо сейчас. Ибо с таким настроем мы вряд ли найдем общий язык. А опытных адвокатов очень много, хотя я бы не хотела, чтобы моим разводом занимался кто-то со стороны. Надеялась на Олега Викторовича, который совсем некстати заболел.