Мне. Ее. Нельзя

– Что за тачка?

– Какой-то китаец навороченный.

– Господи, ну вот нахрена людям пять лимонов на китайца сливать? Идиоты.

– Игнат, но я не об этом.

– Кто такой Ржавый?

Разговор начинает утомлять, не понимаю, чего Иван добивается. То ли сам в деле и заранее вымаливает себе прощение, то ли на самом деле придурок? В этом надо еще разобраться.

– Это Колян Артамонов, он в клубе байкеров, в гараже на Заозерной. Он там механик, вот поэтому и Ржавый.

– И что он задумал?

– Я же говорю, не знаю, может, дурь толкать будет и ждет поставки новой, может, что еще. Откуда у него так много денег и сразу?

Тяжело вздыхаю – вечер потрачен впустую, информация дерьмо.

– Значит, кто убил Кеннеди, ты не знаешь?

– Что?

– Ничего, забудь. – Я качаю головой, поражаясь недалекости Ванечки.

– А мне положено за это вознаграждение?

Вот в чем дело. Деньги закончились, и этот гаденыш пришел продать мне свой дерьмовый секрет?

– Ты помнишь, что я говорил про этот бокал и твою голову?

– Да-да, я все помню, но я…

– Закрой рот, – перебиваю тихо, но уверенно, чуть склоняю голову.