Плохиш. Ставка на любовь

– Она что-то путает, я учусь здесь, – с улыбкой поясняет парень.

– Тааак… – хмурится полицейский постарше и оборачивается к своему коллеге. – Кажется, у нас тут ложный вызов. Оформляй штраф.

– Подождите, – теряюсь я. – Какой штраф? Но я… Он…

Раздаются какие-то крики, я поворачиваю голову и вижу: к нам на всех парах несется наш завуч Ирина Михайловна, вслед за ней ковыляет директор, тут же звенит звонок, школа начинает гудеть, как улей.

И посреди всей этой вакханалии стоит этот парень с самоуверенной улыбкой.

Он опять перепрыгивает через турникет и подходит к полицейским. Они достают ручку, он расписывается на одном листе, на втором, а я ничего не понимаю.

Кто он? Что вообще тут происходит?

– Максим! – вдруг радостно кричит наш директор, когда наконец прихрамывает поближе. – Максим Бессонов! Как мы тебе рады! Что ж ты не позвонил, мы бы тебя встретили!

Парень морщится и отмахивается:

– Да нафиг.

Бессонов?

Я ошарашенно замираю.

Я определенно знаю эту фамилию, ее в сентябре вписали в журнал нашего класса, но этот ученик ни разу на уроках не появлялся. Парни говорили, что он какой-то известный футболист, что он играет где-то в Москве, но я-то откуда знала?! Я ничего не понимаю в футболе!