Плохиш. Ставка на любовь

Я просто теряю дар речи. Нормально я одета! Да, не в дорогую одежду, но и не в тряпки! Он совсем уже что ли?!

– Ладно, всем пока, народ, – Бессонов подмигивает классу. – Поучитесь тут за меня.

– Бес, а футболка? – кричит ему вслед Настя. – Давай я тебе домой ее принесу!

Но он уже в коридоре, и моя подруга никакого ответа не получает.

Урок начинается, и я стараюсь внимательно слушать Алену Денисовну, хотя ощущаю себя неуютно, потому что сижу одна. Обычно место около меня считается козырным, ведь я всегда готова помочь или подсказать, но сегодня тут никого. Нет даже Али, она написала, что заболела. А Настя, очевидно, больше не считает меня подругой.

Эта мысль отзывается внутри тянущей болью, похожей на ноющий зуб, но я не даю себе раскисать.

«Соберись, Саша! Осталось всего месяц доучиться», – строго говорю я себе. – «Забей на них всех. И на придурка Бессонова в первую очередь. Просто делай вид, что его не существует».

Но это сложно сделать, потому что этот придурок, хоть и не пошел на уроки, но остался болтаться в школе.