Матабар IV

Милар устало вздохнул. Арди тоже.

– А когда застрелился?

– Год назад. Когда крысы сбегать начали. Жаль его. Книгу так и не дописал.

– Что за книга?

– Так говорю же – про феи что-то. Про Мендеру. И прочее. Ну, знаете, типичный бульварный исторический, сказочный роман. Хотя он его называл – героическим эпосом и величайшей загадкой человечества.

Милар достал записную книжку и сделал несколько пометок.

– Квартиру эту посмотреть можно?

– А вы разве не ради… – бывший моряк снова ткнул пальцем в потолок. – … пришли?

– Успеется.

– Ну раз успеется… нет, ключ, я вам, конечно, дам. Но там кроме копоти и гари ничего больше не найдете.

– Почему?

– Пожар, – вновь пожал плечами консьерж. Его тон буквально обволакивал сознание спокойствием человека, давно смирившегося со своей участью. Бывший моряк попросту привык к тому, что происходило в небоскребе и уже относился к этому, как к разновидности нормы. – Выгорела буквально дотла. И вот еще странность – соседние квартиры не пострадали. И даже перекрытия не обожгло.