Моя Рогатая Практика

Они действительно ожидали меня в фойе общежития. Я невольно стушевалась под недовольным взглядом родителя. Альберт Барнс, а теперь и Каори, вошёл в наш род восемь лет назад, женившись на моей ныне покойной матушке Ирен Каори. Не знаю, насколько сильны были их чувства, двенадцатилетняя девочка, которой была я на момент их свадьбы, просто радовалась пышному торжеству и улыбке на лице матери. Но проникнуться хотя бы уважением к мужчине, ставшим моим отчимом, мне не удалось ни тогда, ни сейчас.

– Добрый день, Ирида, – звенящие нотки в голосе отчима выдавали его злость и негодование.

Альберт Каори был хорош собой: высок, статен, всегда одет по моде. Сейчас его серые глаза смотрели с прищуром, ноздри трепетали под действием учащённого дыхания. И мне казалось, что даже уложенные в идеальную прическу светлые волосы на его голове, приподнимаются под волной гнева.

– Ты не явилась на встречу, – обвинил он.

– Простите, отец, случился форс-мажор, – я опустила голову, в нервном движении поправив подол платья.