Мой враг. Без права на прощение

– На светофорах подкрашивайся, – подсказывает подруга. – Я так иногда делаю.

– Ну, если ты так делаешь, неудивительно, что ты сидишь дома с травмой! Это небезопасно!

– Не будь занудой! – тянет Яна, ничуть не обидевшись. – Крайние ситуации требуют крайних мер.

– Лишь бы я в твоих ситуациях и мерах крайней не стала, – говорю со вздохом.

– Даш, я тут хотела еще кое-что сказать тебе…

– Этот тон мне уже не нравится, – поджимаю губы, предчувствуя подвох.

– Это будет не совсем танец, – понизив голос, осторожно произносит подруга.

– Что? – я резко выжимаю педаль тормоза, притормаживая на светофоре.

– Перед тем, как станцевать, тебе нужно будет выпрыгнуть из торта, – выдает Яна на выдохе. – Торт такой большой, знаешь, ты в полный рост в нем поместишься. Это как игра. Большой бутафорский торт для большого мальчика. Но на этом все. Клянусь.

– Лишь бы большой мальчик не решил съесть свой торт и меня вместе с ним.

– Ничего такого не будет! – заявляет подруга авторитетно. – Ты же знаешь, у нас есть охрана. И в контракте все четко прописано.