Друг отца. Запретная страсть

Ремень безопасности тихо шуршит, прижимая мое тело к сиденью. Следом раздается щелчок, и карие глаза больше на меня не смотрят. Мы трогаемся с места. Я по-дурацки хватаю ртом воздух, глядя в окно. Он только пристегнул, а меня словно парализовало на несколько секунд.

Кошусь на мужчину. Он расслабленно ведет машину, положив пальцы внизу руля. Одет в рубашку и джинсы, но это кажется уловкой. Словно он пытается обмануть всех вокруг, что весь такой обычный, приличный бизнесмен. От него опасностью веет за километр. Я это на каком-то интуитивном уровне чувствую. И интуиции своей привыкла доверять.

Щурюсь, замечая, как из-под манжеты рубашки выглядывает край чернильного рисунка. Тату? Пытаюсь понять, что изображено, и в этот момент чувствую направленный на меня взгляд. Глаза поднимаю. На светофоре стоим. И он смотрит. Мне сразу неуютно становится. И… Не знаю… На меня никто так не смотрел. Это мужской взгляд. Оценивающий.

– Как вас зовут? – спрашиваю, уверенная, что не ответит.

– Руслан.

Даже теряюсь от прямого ответа. Но тут же решаю не упускать момент.