Друг отца. Запретная страсть

Впрочем, когда вижу взгляд подруги, понимаю, ей абсолютно все равно. Он чуть ли не слюну на Руслана пускает. Меня приобнимает, а сама на него продолжает пялиться.

– А я тебе пишу пишу, – говорит, – ты не читаешь даже. В сети не появлялась.

– Телефон разрядился, – кидаю на Руслана укоризненный взгляд.

Но ему вообще по барабану. Он бы и меня тогда смыл в унитаз, кажется, если бы знал, что помещусь. Телефон мы, конечно, оттуда достали, только он стал бесполезен.

Ленка улыбается, а сама взглядом на мужчину указывает. Мол, знакомь. Вздыхаю.

– Это Лена, моя подруга. А это… – я спотыкаюсь, не могу просто такое вслух произнести. Во рту сохнет, язык к нёбу прилипает.

– Андрей, – низкий голос вибрирует в моем теле, я чувствую, как по спине бегут мурашки. – Мужчина Василисы.

О. Мой. Бог.

Ленка руку мужскую пожимает, а у самой глаза размером с чайные блюдца. Я даже рада, что у меня нет телефона, не представляю, как бы я отбивалась от потока Ленкиных вопросов. И почему Руслан не свое имя назвал?

– Извините, – говорит подруга. – Василиса, знаете ли, вас прятала. Можно, конечно, понять почему.