Дочь тренера. Бой без правил

– Ты на маму, кстати, похожа, – опершись бедрами на плиту, снова меня рассматривает.

– А она говорила, что на тебя, – грустно улыбаюсь.

– Нет. На маму, – качает он головой. – Улыбаешься так же. И ямочки на щеках. Когда-то меня от них унесло. Номер мне ее дашь? Надо как минимум сказать, что ты добралась. Или она не знает, что ты ко мне рванула? – щурится отец.

– Мамы нет, – опускаю голову ниже. – Шесть лет уже. Убили.

– Твою ж… Как?! – Его огромные кулаки белеют и хрустят.

– Отчим дальнобойщиком был. Маму с собой взял, красивые места показать. Она и раньше иногда с ним ездила, когда график на работе подгадать получалось. Поехали. А ночью на стоянке на них и еще две машины напали. Там перестрелка была. Это даже в новостях показывали, – хриплю и тихо плачу. Вспоминать очень больно. Я скучаю.

– Охренеть. И с кем ты жила? С бабушкой?

– Угу, – шмыгаю носом.

Отец наливает воды в стакан и вкладывает мне в руку. Делаю несколько глотков. Ставлю на стол.

– Баба Лара не отдала меня в детский дом. Оформила опеку. Строгая, – грустно улыбаюсь. – Боялась, что я, как мама… – замолкаю.