Сын олигарха

Стоянка перед клубом забита машинами. Народа тоже хватает. На крыльце в зоне для курения тусуются две моих подруги.

– Эй, Женёк! Иди к нам! – орёт Лиза, маша мне рукой.

После смены я не самый приятный собеседник, а они не такие уж и подруги. Просто мы вместе снимаем жильё и пользуемся одной ванной. С Лизой у нас вообще наивысшее несовпадение уровня интеллигентности. Я не ханжа, но у меня дед архитектор, а бабушка учитель музыки. А Лиза из тех, кто во всё горло обсуждает свои дела в наглухо забитой маршрутке.

Пробираюсь к ним через других курильщиков, выставив вперёд плечо.

Мои соседки беспардонно и громко обсуждают компанию парней, сбившихся в Курскую дугу между двумя чёрными “гелендвагенами”. Их там человек пять, и все как на подбор.

– У блондинчика задница-мечта, – выдыхает Аня, коротко стриженная брюнетка.

Бросаю флегматичный взгляд на “задницу-мечту”, сразу понимая, о ком идёт речь.

Ну, тут не поспоришь.

– Не люблю светленьких, возьму того, что в шапке, – хихикает Лиза.

– Женёк, тебе остаётся качок, – смеётся Аня.