Сын олигарха

– Нас? – уточняет он спокойно, продолжая изучать моё лицо.

Вас – малолеток. Но почему-то язык не поворачивается его так назвать. Он не пьяный, не приставучий, не похабный и на первый взгляд не тупой. И на второй тоже. Ладно, он не тупой. Тупой давно бы начал говорить тупости.

– Забей, – прошу я. – И отпусти.

Парень убирает от меня руки и наклоняется, чтобы поднять мою сумку. Отойдя на пару шагов, поднимает мой многострадальный телефон и, вертя его в руке, спрашивает:

– Дать позвонить?

Переминаясь с ноги на ногу, смотрю на его руку. На тыльной стороне правой ладони вытатуированы череп и кости, а на левой – какие-то письмена. Предплечья тоже покрыты всякой белибердой, крестами и прочей нечистью. И на шее картинки.

Он что, начал набивать их сразу после рождения?

На запястье браслеты и феньки, на пальцах кольца…

Я не знаю, нравится мне или нет. Я такого в реальности ещё не видела. Мой бывший парень самым креативным в жизни считал надеть мокасины без носков.

Ладно, мне нравится.

– Слушай, чудо, может, в машину пойдём? Я замёрз, – спокойно предлагает он, закидывая на плечо мою сумку, и протягивает мне руку.