Апокрифический водитель говновоза клана солнечного пепла

Энгельс. Город, затерянный где-то между Саратовом и бескрайними просторами российской степи. Город, который не найти на туристических картах, о котором не слагают легенд и не снимают вдохновляющих фильмов. Энгельс существовал, дышал серым воздухом, пропитанным запахом подсолнечного масла с близлежащего завода, и тихо угасал под тяжестью собственной безнадежности.

Серый – это, пожалуй, самое точное определение Энгельса. Серые пятиэтажки, словно уставшие великаны, тянулись вдоль улиц, их облупившиеся фасады напоминали лица стариков, проживших долгую и безрадостную жизнь. Серый асфальт, изъеденный ямами и выбоинами, скрипел под колесами редких автомобилей, словно стонал от бремени вечной рутины. Серые люди, с потухшими взглядами и сгорбленными спинами, неторопливо передвигались по улицам, словно тени, лишенные цели и смысла.

Даже небо над Энгельсом казалось серым, затянутым вечной пеленой облаков, сквозь которую редко пробивались лучи солнца. Оно словно отражало настроение города – унылое, безрадостное, лишенное ярких красок. Воздух, тяжелый и влажный, был наполнен запахом сырости, пыли и того самого подсолнечного масла, которое невидимой нитью связывало всех жителей Энгельса с гигантским заводом, словно напоминая им об их предназначении – работать, работать и работать, не мечтая ни о чем больше.