Дочь ведьмака. Поле и полынь

– Мама, зачем он тебе, может, хватит уже? – зря я затеяла этот разговор тогда. И сказала это зря. Сергей ушел, пообещав прийти на следующий день, а мама принялась мыть чашки, напевая какую-то мелодию из очередного турецкого сериала. Мамина спина ощутимо напряглась, и она медленно обернулась, недобро сощурившись.

– Я по твоему старая? Не имею права на личное счастье? Я и так всю молодость угробила на тебя, положила! Нет, чтобы за мать в кое-то веки порадоваться, – она завелась с полоборота, швырнула губку в раковину и обернулась ко мне, уперев руки в бока. – Ишь ты, тварь неблагодарная! Выняньчила, выучила, в институт определила, а она вон как с матерью разговаривает! А ну, стоять! Я не договорила! Вся в отца, в его проклятую породу!

– Я не просила меня рожать, – буркнула я, спиной ретируясь в свою комнату. – И в институт на бюджет я поступила сама.

Мать что-то кричала еще, временами громко всхлипывая, но я уже сидела в комнате, нацепив наушники. Каждый раз одно и то же. Я снова виновата в неудавшейся маминой личной жизни, недополученном образовании и в том, что отец исчез еще до моего рождения. Как я поняла по мамочкиным оговоркам, горе-папаша на тот момент был даже не в курсе скорого изменения своего статуса.