Наследница Дальней Пустоши

– Вот так живёшь-живёшь и не знаешь, когда и где тебе «удача» прилетит, – ворчала Тамара, собирая с земли, рассыпавшиеся из пакета покупки.

Шла себе спокойно на остановку. Даже не неслась, сломя голову, как обычно, и – бац! – подвернула ногу. На ровном месте! Каблук сломался – Тома упала, вернее, припала на колено, – у пакета оторвалась ручка – покупки рассыпались. Ёлки зелёные! Ну, что за невезуха?!

Пока встала, пока собрала большие и маленькие пакетики – на автобус опоздала. И ведь народу кругом полно, мужики есть, и хоть бы одна сво… гхм … нехорошая личность пришла на помощь. Как же! Сама, родная, всё сама.

Пыхтя и отдуваясь, Тамара доковыляла до остановки и присела на лавку. Нет, что ни говори, а сорок – это не двадцать. Тем более, когда к этим сорока добавляются лишние килограммы. Тома вздохнула и отёрла лицо большим носовым платком. Следующий автобус будет через пятнадцать минут, можно передохнуть. Их поликлиника – конечная остановка, так что найти сидячее место всё равно получится. Правда, в час пик, бывает, и не получается.