На грани развода

Лазурный взор горит тщательно сдерживаемым возмущением.

Округляю глаза.

– Аааа… в чем проблема? – тяну удивленно, разводя руки в стороны.

– Не могу спокойно на это смотреть. Давай я лучше воду тебе зацеплю.

– Спасибо, конечно. Но не надо мне воду. Я сок хочу.

Вот что он ко мне прицепился?! Сам не ест и другим не дает!

– В твоём соке ни грамма полезного, – опять этот нравоучительный тон. Задрал, а! – Это высокофруктозная бомба. Огромный стресс для организма. Ещё и зубы портятся. А ты даже не через трубочку пьёшь.

– Какая тебе разница, что и как я пью?! – не выдерживаю. Меня накрывает. – Мне муж такой раньше каждый день делал. И ничего, хвост с копытами не выросли. Со стрессом справилась.

– Разводиться с таким мужем надо.

Эта фраза бьет под дых. И я не в силах корректно на неё отреагировать. Задело за живое. Капец как задело. Аппетит летит к черту. Со стуком опускаю стакан злополучного сока на стол.

– Мне нужно позвонить.

Поднимаюсь.

Ножки стула чиркают по полу.

– Всем приятного аппетита.