Иволга и вольный Ветер

– Валька! Иволгина! Ты чтоль? – окликнул меня знакомый мужской голос, как только поравнялась с нашим сельпо, которое к моему удивлению успело сменить вывеску на «Кураж» и стать, судя по цифрам на двери, круглосуточным. Надо же, прогресс и до Малого Ширгалькуля дотянулся.

На крыльце новоявленного кругляка стоял мой бывший одноклассник и по совместительству подельник – Серега Мохов. К губе сигарета будто приклеена, правый глаз прищурен от ее дыма, в руке – початая полторашка с темным крепким пивом. Да уж, кое-что не меняется.

– Привет, – без особой радости кивнула я персонажу из своего отнюдь не славного прошлого. – Как жизнь?

Спросила чисто автоматически, а то и так не вижу как она.

– Охрененно. Я вот подняться решил, в бизнес подался, – гордо заявил Серега, отхлебнул пива, рыгнул и оскалился. – Дед Никифоровский помер, так я у его родни городской добазарился буханку его в рассрочку взять. Она им все равно на хрен не сдалась, как и хата его. Мертвый груз.

Это точно, недвижимость в нашем медвежьем углу не является востребованным товаром, мягко говоря. Половина села стоит пустой. Старики умирают, молодежь в город бежит, а у тех, кто и остаётся, на покупку опустевших домов денег не водится. Да и город слишком далеко, чтобы избы хотя бы как дачи брали.