Дорогой Солнца. Книга третья

Начотдела был кадровым полковником сорока лет. Служил в «Альфе», проходил переподготовку, но в оперативных мероприятиях лично не участвовал, хоть и получал соответствующие надбавки – распоряжение высшего руководства, ценные кадры берегли.

Несмотря на то, что рабочий день официально закончился ещё полтора часа назад, шеф был на месте. Не то, чтобы он любил перерабатывать – просто днём как правило ходил по разным совещаниям и планёркам, а вечером, как и мы, закрывал «бумажную» работу.

Я нажал кнопку интеркома возле двери его кабинета. Через пару гудков шеф ответил:

– Дима, заходи.

Дверь отъехала в сторону.

Кабинет начальника отдела был меньше нашего раза в четыре. Эдакая коморка с рабочим столом, четырьмя стульями для совещаний и небольшим раскладным диванчиком. Зато, в отличие от нашего помещения, тут была качественная имитация окна, которая показывала осенний лес после дождя.

– Написал? – спросил шеф.

– Так точно, Владимир Сергеевич, – ответил я.

– Ну добро. Клади, завтра с утра почитаю.