Чебурашка

Мы заходим в гостиную. Здесь, в принципе, всё стандартно. Ковёр, диван, полированная стенка, хрустальные бокалы и вазы за стеклом, телевизор. На столе лежит надкусанное яблоко и стопка учебников.

– Я свои сегодня сдал, – киваю я на книги.

– А мне неохота тащить, – улыбается она, глядя мне в глаза.

Видит всю мою химию, видит. Они всегда всё видят. А она, девочка физически развитая, интерес к себе давно чувствует, так что тем более видит.

– Хочешь, могу и твои сдать, – предлагаю я. – Мне, всё равно, домой мимо школы идти.

– Библиотека закрыта уже, – пожимает Вика плечами.

– Кто здесь, Викуся? – раздаётся голос из прихожей и в комнату заглядывает старушка, должно быть, её бабушка.

– Это мой одноклассник! – громко объясняет Вика.

– А?!

– Одноклассник!

Бабушка, замерев в дверях некоторое время меня рассматривает, а потом машет рукой и, развернувшись уходит.

– Болит? – спрашивает Вика, показывая глазами на мой бланш.

– Ага, – усмехаюсь я. – Как без этого?

– Не надо было… – качает она головой.