Чебурашка

– Ничего, я тебе подберу витамины и меню, – подмигиваю я. – И не станет у тебя ни сахара, ни давления.

– Подбери, подбери, – добродушно улыбается она. – Видишь, я же говорила, тебе в мед надо поступать. Из тебя такой врач отличный получится.

– Посмотрим, – усмехаюсь я.

– Ой, Артём, не могу прям смотреть на твой фонарь. Хоть из-за барышни?

– Да, – вздыхаю я.

– И кто кого? Ты или соперник?

– Не я…

– Ну, и хорошо, даже и не расстраивайся. Зачем, скажи, нам такая барышня, что за неё ещё и драться надо? Это они за тебя драться должны, ты ж вон какой золотой у нас.

Я смеюсь. Она тоже. У неё шуточки такие. Мне их не хватало…

– Слушай, Тёмочка, а ты дядю Гришу давно видел?

– Давно…

– Ты бы сходил, проведал его, а? Он ведь к тебе так хорошо относится…

Блин… дядя Гриша – это настоящая заноза. Или мозоль…

– Ладно, – неохотно соглашаюсь я.

Вернее, не то, чтобы неохотно… Да, дядя Гриша – это моя боль и да, я обязательно схожу, как бы тяжело ни было. И буду ходить. Буду всегда теперь ходить, навещать, выслушивать его параноидальные речи, поддакивать. Всё буду. Обещаю тебе, дядя Гриша. И тебе, ба, тоже обещаю.