Чебурашка

Удивительное дело. Я ловлю себя на мысли, что впервые вспоминаю о компе и мобиле с момента своего возвращения. Кажется, сама жизнь настроена так, что ничего этого и не нужно. Впрочем, мобильник, вещь хорошая, чего уж там…

Я выхожу из ГУМа и иду в сторону Исторического музея, собираясь дальше пройти к «Москве» и спуститься на «Охотном ряду» в метро, то есть на «Проспекте Маркса», разумеется.

– Парень, – раздаётся позади меня вкрадчивый голос, – постой…

Я оборачиваюсь и вижу перед собой парнягу в очках-капельках с градиентной окраской. На нём джинсы, рубашка «Лакост» с крокодильчиком, на ногах «Адидас». Спортивная сумка через плечо.

Я вопросительно на него гляжу.

– Слушай, а ты только пластами интересуешься?

Вообще-то, я интересуюсь заработком, а не пластами.

– Лэйбы джинсовые не надо?

– Чего?! – хмурюсь я.

– Кожаные этикетки, – негромко отвечает он и хлопает себя по пояснице.

– Нет, – мотаю я головой. – Не интересует.

Зачем мне этикетки?

– Клёпки есть, пуговицы, молнии.

– Я шить не умею, – пожимаю я плечами.