Я жду от вас ребёнка, босс!

– Вы бы прежде, чем обвинениями кидаться, следили за дочерью!

Я настроена серьёзно. Хоть Вера и просила не говорить ничего отцу, но её Игорь мне не нравится. Вертит ею, как хочет, и наверняка только из-за денег с ней. Он ведь в мир музыки только ещё вливается. А там, между прочим, бабок много нужно.

Мы отъезжаем от тротуара, и я мысленно молюсь, чтобы Бахрамов вёз меня сейчас не в лес. А… в кафе. На чашечку кофе. Чтобы извиниться за «проститутку» и порванное платье. А я в ответ… ну… покаюсь за машину.

– Моя дочь, в отличие от Вас, по ночам дома сидит. А не в эскорте работает.

Ах, дома сидит…

– Знаете, Вам нужно почаще интересоваться жизнью Веры, – отвечаю немного язвительно.

На мои слова он слегка вздёргивает бровь и сильнее сжимает руль, поворачивая в центр города. Так, ну уже не лес, отлично.

– Тогда бы Вы знали, что по вечерам…

Я резко прерываюсь на половине фразы. Не из-за того, что передумала. Тимур Русланович перебивает меня, протянув какой-то листок.

Выхватываю бумагу у него из рук. Что там? Моя подноготная? Нет. Цифры какие-то.