Я жду от вас ребёнка, босс!

Лезу в сумку, достаю ключи. И опять по сторонам пялюсь. Подношу ключ к двери и прикасаюсь к чёрному металлу.

«Нет, Ась, не делай этого! – кричит внутренний голос. – Тебе проблем мало? Из универа выгнать хотят. Подруга подставила. А её отец тебя проституткой теперь считает!»

Точно. Он унизил меня. Порвал платье. И заставил чувствовать себя таким дерьмом…

Рука сама сильнее вжимает ключ в горячий от солнца металл. Делаю шаг вперёд, ведя ключом по боку машины.

Настроение поднимается. Взлетает до небес. Как и мой адреналин. Упиваясь этим моментом, чувствую, как пульс ускоряется. И всё из-за царапины, которая влетит Бахрамову в копеечку. Для него это смешные деньги. А для меня…

Да что он мне сделает? Ни-че-го!

Но хоть и упиваюсь победой, что-то вдруг останавливает меня, заставляя обернуться.

Взгляд. Пронизывающий. Испепеляющий. Тяжёлый. Такой, от которого по спине катится холодная капля пота.

Я оборачиваюсь, взмахнув копной рыжих волос. Поднимаю взгляд и впиваюсь им в застывшую на балконе фигуру в халате. Тимур Русланович спокойно стоит, облокотившись на ограждение. И смотрит. На меня. Уверена. Что-что, а я чувствую эту жажду убивать.