Моя истинная

****

Гости Босфорта собрались в тронном зале. По-другому язык не повернется его обозвать. Огромное пафосное помещение с потолками в пять метров. Резными колоннами, старинными зеркалами, золотыми фресками и древними статуями… Не свадьба, а царские поминки!

Все уже давно собрались там, вальяжно попивая алкоголь на фуршете, закусывая его морепродуктами. Я же все вертелась у двери, решаясь войти.

– Могу я вас объявить? – окликнул меня мимо проходящий официант. Я кратко кивнула, позволяя ему пройти вперед и громогласно заявить: – Давайте поприветствуем невесту: Александру Градскую!

Не будь я невестой, а просто случайной приглашенной, неуютно ютилась бы где-то с краю. Попивала вино от скуки… Старалась бы не привлекать внимание злобной великосветской публики.

Увы. Я была невестой. Настал мой звездный час.

Закрыв на многое глаза, я тихо шепнула себе под нос:

– Ну, держись, Саша! Сейчас эти собаки тебя на тряпочки разорвут и в качестве сувенира с собой в будки утащат.

Времени колебаться больше не было. Отступать поздно. Сглотнув ком, я заставила себя натянуть маску полной безмятежности и ступила вперед. Уверенно, размеренно, спокойно.