Фиктивная жена для мажора

– Ты не в моем вкусе, – спокойно чеканит он. – Справки от доктора будет достаточно. Контакты клиники тебе предоставят на выходе из кабинета.

– Справку, значит, – киваю понимающе.

Я делаю глубокий вдох. Теперь, по крайней мере, я смогу объяснить своим близким, что меня не приняли не из-за некомпетентности и неумения держать язык за зубами. А потому что босс – придурок. Богатый, конечно, до невозможности красивый и самоуверенный, но придурок же! Справку ему подавай. Из клиники. И не какую-то там! А о том, что девственница. Идиот…

– Замечу, что справка только из клиники, контакты которой тебе предоставят на выходе.

– Я слышала.

– Я помню о возможных проблемах со слухом.

– Знаете что, Данила Романович… – имя его я знаю, хоть генеральный и не представлялся. Помню когда прочитала к кому устраиваюсь работать, ещё подумала: Турбин Данила Романович… это законно вообще? Быть богатым, да ещё и имя носить такое красивое! А он вон чего, оказывается. Козёл просто! – Мне такая работа не подходит!

Его лицо вытягивается, взгляд холодеет. Красивые серые глаза вмиг становятся на несколько тонов темнее. Сейчас их можно сравнить не с утренним туманом, окутывающим город, а, скорее, с грозовым облаком, затянувшим небо. Впрочем, мне уже плевать. Я разворачиваюсь и пулей вылетаю из его кабинета. Справку ему подавай, еще чего?!