Хорошая девочка должна умереть

– Эй, – тихо, почти шепотом позвал Рави.

Пиппа не слышала, что он сказал дальше: в небе мелькнул темный силуэт, отбросивший на дорожку крылатую тень. Птица спикировала вниз, приземлилась на сучковатые ноги и начала клевать хлеб.

– Не то, – вздохнула она. Это был не голубь. – Тупая сорока, – прошипела Пиппа, глядя, как та подбирает крошки.

– Одна сорока – к печали, – вспомнил Рави детский стишок.

– Уж печали-то в Литтл-Килтоне предостаточно, – отозвалась Пиппа, когда птица взяла третий кусочек хлеба. – Эй! – внезапно, сама того не ожидая, крикнула она и принялась стучать в окно. – Эй, уходи! Ты все испортишь!

Руки замолотили по стеклу с такой силой, что оно задрожало.

– Уходи!

Сорока подпрыгнула и улетела.

– Эй, эй, эй! – вмешался Рави, ловя ее руки. – Эй! – повторил он.

Говорил он резко, качая головой; крепко сжимал ей ладони, но большим пальцем мягко гладил по запястью.

– Рави, мне за тобой не видно окна, – укорила Пиппа, вытягивая шею.

– Тебе не надо туда смотреть. – Он приподнял ей подбородок, заставляя повернуть голову. – Пожалуйста, послушай. – Он вздохнул. – Не надо так делать, это вредно. Правда.