Миран. В его власти

– Шеф-повар ресторана мой хороший друг, я ему доверяю. Ешь, – не просьба, приказ.

Я ковырялась вилкой в салате, но правда не могла себя заставить кушать. Так всегда, когда я нервничаю, аппетит пропадает напрочь. А рядом с Мираном я не просто нервничаю, я вся на взводе. Мой кортизол зашкаливает, а сердце со скоростью света качает кровь.

– Кира, ешь, – снова повторяет мужчина.

Я демонстративно роняю вилку и отодвигаю от себя тарелку. Скрещиваю руки на груди.

– Я не хочу есть. Я хочу домой и тебя не видеть, устроишь?

Миран делает глоток воды и смотрит на меня. Внимательно. Пристально. У меня начинает гореть кожа.

– Я хочу, чтобы ты стала моей, – говорит он.

– Твоей? – я не понимаю, куда он клонит.

– Да. У меня нет времени на долгие ухаживания, уговоры и прочую ерунду. Я ценю свое время и оно стоит дорого. Будем встречаться у меня в квартире, будешь там жить, а я приезжать, когда мне захочется. А взамен ты получишь полное содержание. Жизнь в разы лучше, чем у тебя сейчас.

Я просто в шоке.

Я даже забыла, что нужно дышать.