Миран. В его власти

Зашла в свою комнату. Миран лежал на диване и читал Булгакова. Он взял книгу с моей книжной полки. Я не стала менять у себя постельное, оно чистое. Стала подметать пол. Мужчина не обращал на меня никакого внимания, словно привык, что за ним все делают. Следом притащила ведро и половую тряпку, швабра у нас сломалась, а новую я никак не куплю. Я села на корточки и стала драить пол.

Мне казалось, что я чувствую взгляд мужчины на себе. Клянусь, физически. Чувствую каждый миллиметр кожи, на который он смотрит, она огнем горит и мурашки узорами разбегаются по телу. Но сколько бы я ни оборачивалась, он так и продолжал читать книгу.

Так. Вроде чисто.

Я встала с пола, чувствуя, как отваливается спина.

– Там под сервантом пыль, – слышу голос мужчины и застываю.

Я не забыла.

Смотрю на старенький сервант на ножках. Чтобы там помыть, мне надо встать на четвереньки. А стоит только представить, что Миран будет на это смотреть…

Мои щеки начинают пылать.

Я стою, прижимаю к себе половую тряпку, мужчина отрывается от книги и вопросительно смотрит на меня.