Осколки чужой жизни

– Пойдем, родная, раз ты со мной, – прошептала я, погладив в очередной раз макушку ребенка.

До моего коттеджа надо было пройти всего метров пятьдесят, но как же тяжело они мне дались. Дверь была распахнута настежь, а, значит, мародеры все-таки здесь побывали. Непонятно вынесли ли что-то или просто устроили разгром. Впрочем, беспорядок могли навести и временные жильцы, пока в спешке собирали вещи. Хотя нет, так загадить могли только беженцы. Видимо, здесь был перевалочный пункт для тех, кто возвращался домой. Не стала даже пытаться подняться на второй этаж в спальни, прошла в гостиную. И пару минут изучала обстановку, подавив тоску и горечь в душе. В живых остался стол, пару колченогих табуреток кто-то принес сюда, или сам смастерил. Закопченный потолок и подгорелый паркет, видимо, дымоход в камине засорился, груда грязных тряпок по углам. Да от пианино остались одни обломки – его использовали на дрова. Зато шторы остались на окнах, а это уже подарок небес. Из портьер можно сшить одежду вместо тех обносок, что были на нас. А тюль можно использовать на шапероны, с непокрытой головой женщинам здесь ходить неприлично.