Пустышка 8

Злится. Еле сдерживается чтобы не заехать кулаком в мою слащавую рожу.

Играю с огнём, ведь реально могу люлей нехилых получить от неё.

– Скажи ещё, что мои эти беды не из-за тебя. – зло говорит она.

Пожимаю плечами.

– А мне-то откуда знать? – отвечаю я – И вообще…, это вообще-то я пострадавшая сторона. Чего вчера, словно собака злая с цепи сорвалась? Я что, когда-то наступил на твою любимую мозоль, что ты меня так сильно била? Сама не хочешь мне ничего объяснить?? Вроде мы нигде никогда не пересекались, так с чего ко мне такая лютая злоба или ты на всех, у кого в труселях не как у тебя, готова зубами рвать? Детская психологическая травма? Старший брат бил часто или папа??

Лучше бы молчал.

Еле успел голову убрать…, кулак её штукатурку на стене отбил на том месте, где совсем недавно была моя голова.

Вот… теперь, шипя сквозь зубы, ушибленную руку баюкает. Может и вовсе перелом заработала.

– И чё это сейчас было? – убираю я улыбку с лица. – Я вроде в отношении тебя руки не распускал. С чего такая агрессия. У тебя и так с медиками непонятки, а теперь и с рукой месяца три в гипсе ходить будешь. Доигралась.